第7章 何为仙

那些画面在眼前闪过，像是被狂风卷起的枯叶，胡乱堆叠又瞬间散开。“看这模样，像是捡到了宝贝。“陈秀兰打趣道，眼中却藏着不易察觉的关切。

马如龙低头，残卷被汗水浸湿的边角微微卷曲，朱砂字迹在晨光下泛着血红的光泽。

他突然想起老李那句“只要还活着，就有希望“，又想起萧府仆役那句“搬三天石头抵粥钱“的冰冷，愈发觉得这卷残破的书页不似凡物。“

《天工录》……匠心破虚妄……“他轻声念叨，像是在对陈秀兰说，又像是对自己喃喃自语。

陈秀兰没接茬，只是将一大碗青菜粥推到他面前：“先填饱肚子再琢磨。这世道，活人比什么都实在。“

马如龙点头，却没动筷子。他盯着碗里浮着的两枚溏心蛋，忽然意识到什么，抬头问道：“大妈，我昨天去风云城，听人说起萧家施粥的事，那些流民……“

“啥风云城啊，南屿根本就没这地儿！”陈秀兰笑嘻嘻地说道。

陈秀兰的话如同一记重锤，狠狠砸在马如龙的心间。他瞪大了眼睛，难以置信地看着陈秀兰，“大妈，您说什么？没有风云城？可我明明……”

陈秀兰停下手中的动作，眉头微微皱起，眼中满是疑惑与担忧，“孩子，你是不是这几日流言弄糊涂了？咱南屿三十六城，压根儿就没风云城这名号。你是不是记错地方了？还是……”她上下打量着马如龙，眼神中多了几分警惕，“还是遇到了什么不干净的东西，产生了幻觉？”

马如龙心中一阵慌乱，他下意识地抓紧了手中的《天工录》残卷。那些在风云城的经历，无论是破庙中施粥的场景，还是老李被抓走、灰衣少年的悲惨遭遇，都如此真实，怎么可能是幻觉？可陈秀兰笃定的神情又让他不得不怀疑自己。

“大妈，我真的去了风云城，城门上的匾额我都看得清清楚楚，还有那城内的景象，跟咱们华阳城完全不一样。”马如龙急切地解释着，试图让陈秀兰相信自己。

陈秀兰轻轻叹了口气，走到马如龙身边，伸手摸了摸他的额头，“没发烧啊……孩子，好好，风云城。希望不是流言刺激傻了。”

陈秀兰将擀面杖重重一放，面粉扬起的白雾中，她的眼神亮得惊人：“那些长舌妇的话，能比炉子里的火还烫？我这烧饼铺开了二十年，唾沫星子淹不死人，倒是实心的饼子能救命。”她突然凑近，用沾着面粉的手指戳了戳马如龙胸口，“倒是你，别总闷头想那些有的没的，把这袋面揉出劲道来！”

马如龙握着木杵的手顿了顿，面团在石臼中发出沉闷的声响。他望着陈秀兰在灶台前忙碌的背影，想起这几日在城中的见闻，喉结动了动终于开口：“大妈，您知道为什么华阳城人人都能修炼吗？”

“哐当”一声，铁锅铲的碰撞声突然停了下来，陈秀兰转过身，围裙上还沾着油渍，笑嘻嘻地说：“钱嘛，只要有钱，天道宗的功法那都不是事儿！下周你就等着瞧好吧，可别小瞧大妈我，我可是炼气三层的修士呢！”

马如龙正将面团摔在案板上，“啪嗒“声响惊飞了檐下麻雀。陈秀兰往灶膛添了把柴火，火苗舔舐着锅底：“龙儿，把掺了葱花的那摞饼先烤上。“她眼角余光瞥见少年袖中若隐若现的残卷，欲言又止。

“秀兰婶！来四个甜烧饼！“肉铺王屠户晃着油腻的围裙撞进店门，铜铃震得墙灰直落，“哟呵，今儿这饼咋一边鼓一边瘪？莫不是昨儿夜里......“他挤眉弄眼地朝马如龙努嘴。

陈秀兰抄起湿布甩过去，正砸在对方油光发亮的脑门上：“王胖子！再满嘴跑舌头，当心我往你饼里掺花椒！“她将裹着糖霜的烧饼塞进油纸，“四个铜板，老规矩记你账上？“

“记上记上！“王屠户抓着烧饼往嘴里塞，含糊不清道，“不过说真的，你家这小哥可比城西花坊的…不过天天揣着个破书神神叨叨，花坊不要，没有破书指不定......“话未说完，陈秀兰已挥着擀面杖追出店门，木杖重重磕在青石板上。

王屠户抱着头连滚带爬躲开，嘴里骂骂咧咧：“凶什么凶！不就开个玩笑？“他的叫骂声混着烧饼铺铜铃的余响，引得街边路人纷纷侧目。

马如龙低头给面饼刷油，指尖却悄悄探入怀中。《天工录》触感依旧粗糙，那些朱砂字迹仿佛被岁月烙进纸纹，任他如何凝神细看，也不见半点变化。突然有人开口，吓得他差点打翻油碗。

“小哥，来两个咸饼！“挑着竹筐的老妇人笑眯眯掏出铜板，“听说你识字？我这筐里的草药，能不能帮着瞧瞧名字？“还未等他回答，邻桌酒客突然哄笑：“识字有啥用？还不是吃着软饭......“

陈秀兰猛地将揉面杖重重砸在案板上，震得整排生饼都跟着颤动：“会说话就说，不会说话就把嘴捐给城西的叫花子！嫌我家饼脏就滚去别家，少在这儿放屁熏人！“她抄起沾满面粉的围裙狠狠一甩，扬起的粉尘裹着腾腾热气，瞬间模糊了酒客尴尬的面容。

日头西斜时，烧饼铺迎来位特殊客人。灰衣汉子攥着铜板的手微微发抖：“秀兰姐，前儿赊的账......“他话音未落，陈秀兰已摆摆手：“不急，等你找到活计再说。“汉子眼圈发红，将铜板硬塞进她掌心，转身时撞翻了马如龙手中的面盆。

暮色漫进铺子，马如龙收拾着满地面团。陈秀兰倚在门框上，望着少年藏残卷的动作，终于开口：“那本子......“话到嘴边又咽下，只是轻叹一声，“明儿早起，我教你使巧劲揉面。“

深夜马如龙再次回到柴房里，马如龙把《天工录》塞进枕头下。稻草窸窣声中，他盯着头顶摇晃的蛛网，耳畔还回响着白日里的闲言碎语。月光透过破窗，在残卷边缘镀上银边，恍惚间，那些朱砂字似乎在阴影里微微蠕动，却又在他定睛时恢复如常。